美丽的死亡陷阱

澳门的夜，总比别处亮得晚一些。

飞机落地时，华春年隔着舷窗望见远处成片的灯火。那光不是温柔的，反而像无数睁开的眼睛，金色、紫色、猩红色，一层压着一层，把海边的黑夜照得失去了深浅。

总部的调令是在上午十一点零七分送到他手里的。

只有一句话：

“今晚到澳门，接手二十三楼。”

没有原因，没有解释。

华春年也没有问。

在他们这一行，不该问的问题，往往比答案更值钱。

晚上九点四十分，他已经站在赌场酒店的二十三层。

电梯门缓缓打开。

走廊铺着深红色地毯，厚得几乎吞掉脚步声。墙上的铜灯投下昏黄的光，空气里有雪茄、香水和某种昂贵木材混合起来的气息。

贵宾室的门没有锁。

华春年推门进去。

三个年轻女人已经在里面等他。

她们站得并不整齐，却显然经过安排。

左边那个来自巴西，肤色像被南方阳光吻过，黑发浓密，眼神大胆而平静；中间是白俄罗斯女孩，皮肤白得近乎透明，灰蓝色眼睛里没有多少情绪；最右边的是澳大利亚人，浅金色长发落在肩头，笑容明亮，却有一种训练有素的克制。

她们都很年轻。

也都很漂亮。

但华春年一眼便知道，她们的漂亮不是为了爱情。

那是一种职业。

在这样的地方，美貌和筹码一样，都有面值。

“华先生。”

金发女孩先开口。

中文略带口音。

另外两个女人也微微点头。

桌上已经倒好了酒。

冰块在水晶杯里轻响。

巴西女孩走上前，替他脱下外套。白俄罗斯女孩替他把领带稍稍松开。她的手指很冷，动作却熟练得没有一丝犹豫。

华春年看了她一眼。

女孩也看着他。

那目光里没有羞怯，也没有挑逗。

只有判断。

像荷官看一副刚刚洗好的牌。

他忽然笑了。

“你们知道我是谁？”

三个人都没有回答。

这已经是回答。

华春年伸手拿起酒杯，却没有喝。

总部不会无缘无故在一个男人刚到澳门的第一晚，安排三个不同国籍的女人。

她们既可能是欢迎。

也可能是试探。

更可能只是某个人放在房间里的三双眼睛。

他随意同她们靠近了一会儿，只留下几个轻浮而短暂的吻，像是礼貌，又像故意做给某些看不见的人看。

白俄罗斯女孩始终没有笑。

直到华春年准备离开时，她忽然用很轻的声音说了一句：

“今晚不要赌红色。”

华春年的手停在门把上。

“什么意思？”

女孩低下头。

“我什么也没有说。”

房间里忽然安静下来。

另外两个女人也没有看她。

这种沉默让那句话显得更加突兀。

华春年没有追问。

他推门出去。

电梯一路向下。

二十三。

二十二。

二十一。

数字一个一个跳过去。

华春年站在镜子般明亮的电梯壁前，看着自己的脸。

四十二岁。

没有多少疲惫。

也看不出紧张。

只是眼底有一点很深的东西，像夜海里看不见底的水。

他忽然想起三年前死在马尼拉的老周。

老周出事前，也收到过一句莫名其妙的提醒。

那句话只有五个字：

“今晚别坐船。”

老周没有听。

第二天，人和船都找不到了。

电梯到达二楼。

门开。

赌场大厅的声音一下涌进来。

老虎机的音乐、筹码碰撞的脆响、女人的笑声、荷官低沉的报牌声，全都混在一起，形成一种奇异的喧嚣。

这里没有真正的白天和黑夜。

只有输赢。

巨大的水晶灯下，成百上千的人围着赌桌。

有人脸色通红。

有人面无表情。

有人刚刚赢了几十万，却像什么也没有发生。

华春年穿过人群。

总部的人只告诉他：

二楼有人等。

没有姓名。

没有照片。

甚至没有约定具体位置。

他走过百家乐区。

走过轮盘赌桌。

走到大厅最里面时，脚步慢了下来。

那里坐着一个人。

背对着他。

黑色西装。

一顶很旧的灰色礼帽放在桌边。

面前只有一杯清水。

这个人在赌场里显得极不协调。

因为他不赌。

也不看别人赌。

他只是坐在那里。

仿佛已经等了很久。

华春年走到距离他三米的地方。

那人忽然开口。

“你迟了七分钟。”

声音很轻。

华春年没有回答。

神秘人慢慢转过头。

灯光照到他半边脸上。

华春年的神情第一次变了。

因为那张脸，他认识。

或者更准确地说——

他曾经在三年前的葬礼上，亲眼看着这张脸被推进焚化炉。

神秘人看着他。

微微一笑。

“华先生。”

“欢迎来澳门。”

他把一枚红色筹码推到桌子中央。

“我们先谈谈，你为什么会被调来这里。”

华春年低头看着那枚筹码。

忽然想起二十三楼那个女孩的话。

今晚不要赌红色。

而那枚红色筹码下面，压着一张照片。

照片上，是一个已经死了三年的男人。

照片背后，只写着一句话：

**下一个，是你。**